fuck it
Название: Африка
Автор: Ду
Жанр: глючная муть, pov Имса
Рейтинг: G
Пейринг: Имс/Фишер
Дисклеймер: ничего моего, кроме текста.
Размер: 838 слов.
Предупреждения: Фишер странный, Имс странный, текст странный, и не вычитан.
От автора: заказ для Таис Афинской.
читать
Если я во что и верю, так это в то, что бог придумал марихуану для негров, чтобы их наркоманские танцы у гигантских костров опьяняли еще больше, еще сильнее, ну, знаете, дым в легких, в воздухе, гулкий барабанный ритм врывается в твои мысли, движения, захватывает, и есть только два выхода – застыть намертво, прилипнуть к колючей циновке, смотреть отрывисто на пляшущие языки огня, на это чертово пламя, которое тянет свои жаркие пальцы к небу, кружащихся в бешенной пляске вокруг костра чернокожих пигмеев, цветные полоски на лицах, глаза выпученные, и все это пропускать через себя, пам, сноп искр взвивается к небу, пам, тяжелая черная ладонь бьет плашмя по барабану, пам, мальчишка-негр отталкивается от земли, поджимая босые ноги, пам, пам, пам, все новые ритмы вплетаются в эту дикую мелодию, сердце бьется где-то под ключицами, дым от костра заставляет глаза слезиться, но это нихрена не беспокоит, потому что ты – здесь, потому что ты – часть этого долбанного сумасшедшего танца, пусть и лежишь, развалившись на соломенной циновке, делая очередную затяжку.
А еще можно самому вскочить на ноги и присоединиться к беснующимся неграм, полностью отдаваясь музыке, но белые редко так делают – это не их праздник, не их ритмы, а мне вполне хватает танцевать глазами.
Выцеплять детали – не цельными образами, по старой привычке – а под этой волшебной травой даже самые отвратительные вещи кажутся иными, отблески огня на мокром от пота лице сидящего в полуметре от меня жирного негра, причудливо извивающиеся клубы дыма, скалящаяся с неба луна, темные силуэты, беснующиеся вокруг костра.
Взгляд цепляется за бледное пятно – узкие запястья, волосы встрепанные, темные, белый, а скачет не хуже негров, спину прогибает, плечи ходуном ходят, пам, широкие ладони взмывают к небу, пам, босыми ногами по черной земле, пам, оборачивается через плечо, узкие скулы, впалые щеки, блядская ухмылка на пол-лица, пам, пам, пам.
Ловушка захлопнулась.
-Можно присоединиться? – белая футболка, закатанные до колена черные джинсы, твою мать, малыш Роберт, твою мать, только ужимки все те же, глаза смеются, губы растянуты в дружелюбной улыбке.
И ответа не дожидается – привык, паскуда, к власти, что не перечит никто – садится рядом, мой угрюмый взгляд игнорируя, ноги скрестив по-турецки.
-Мы знакомы? – если ты думаешь, парень, что меня можно застать врасплох, то слишком ошибаешься, даже сейчас, под травой, я еще способен скрывать свои эмоции. И сейчас – нападение. Открытая неприязнь. И если у тебя нет козыря в кармане, то это прокатит.
-Мистер Имс. – пам. Козырь есть. Опять ухмыляется, только теперь уже жестко. – Давайте обойдемся без этого фарса?
-Не понимаю, о чем вы.
-Разве? – удивляется Фишер и добавляет с искренней – почти – озабоченностью. - О, я могу напомнить. Мы с вами летели одним самолетом, два года назад, рейс Лос-Анджелес-Сидней.
-Не припоминаю.
-И внедрение?
Хлоп. Все карты раскрыты, ставки сделаны, ставок больше нет.
-К делу.
-Ладно. – говорит Фишер. Взгляд у него непривычный, зрачки расширены, перекрывают льдисто-серую радужку. Тон у него становится сухой, безличный. – Идея. Вы поместили мне в голову идею, мистер Имс. Я должен был развалить корпорацию отца и со временем окончательно свихнуться, верно?
-Отчасти.
-Только вот ни черта у вас не вышло. – а улыбка – настоящая – у него дерганная, нервная. – Браунинг догадался, что со мной не все в порядке. Нанял извлекателей. Им даже не пришлось лезть в мое подсознание – хватило и слухов. Внедре-ение. Слишком громкое дело, чтобы у вас получилось его замять. Дальнейшее было несложным. У меня много связей, хотя за вами, мистер Имс, мне пришлось здорово побегать.
-И зачем же вы, мистер Фишер, за мной бегали?
-Идея, мистер Имс. Чертова идея. Слишком глубоко, не достать. – а еще глаза у него, как у сумасшедшего. И пальцы. Постоянно дергаются. Маскировка ни к черту. – Так что надо с этой идеей уживаться. Налаживать свой бизнес. Знаете, что я думаю, мистер Имс? Нечестно, что такую удивительную машину используют легально только военные. У меня есть связи и деньги. Не хватает только извлекателей.
-Наймите тех, кто растрепал вам о внедрении.
-Мне не нужны любые. Мне нужны лучшие.
-А почему я должен согласиться?
Фишер смотрит как-то странно, поджав губы.
-Как вы сюда попали?
Пам. Рука ныряет в карман и нащупывает фишку. Слишком гладкая, ни единой царапины. Сукин сын!
Пистолет. Надо сваливать отсюда, пока этот сученок не натравил на него свое подсознание.
-Не торопитесь, мистер Имс. Вы под снотворным. Очень мощным снотворным.
-Херов ублюдок!
-Всего лишь бизнесмен.
-Отлично. Черт возьми. Условия?
-Я буду ходить в сны вместе с вами.
-Твою мать, малыш, это не увеселительные прогулки, и нам не нужны туристы.
-Я не идиот, мистер Имс. И не слабак. И вы это знаете лучше, чем кто-либо другой.
Я знаю. Я разобрал тебя по косточкам, изучил твою блядскую натуру, видел, что творится в твоем долбанном подсознании, до последнего уровня.
-Хорошо. Хорошо, черт бы тебя побрал.
И пусть это сон, но пламя в глазах Фишера, бешенные ритмы и чертово уважение – нашел, перехитрил, смирился с идеей – реальнее бездушных нью-йоркских небоскребов и всех улыбок Америки.
А еще Фишера трясет мелкой дрожью, пам, я протягиваю ему самокрутку, он быстро, неумело затягивается, кашляет, пам, взгляд еще бешеней, длинные пальцы пляшут по соломе, пам, пялится на мои плечи, уголки губ дергаются в подобии улыбки, я ухмыляюсь в ответ, в воздухе крутятся клубы дыма, Фишер смеется хриплым, странным смехом, сначала тихо, а потом все громче.
Пам.
Пам.
Пам.
Автор: Ду
Жанр: глючная муть, pov Имса
Рейтинг: G
Пейринг: Имс/Фишер
Дисклеймер: ничего моего, кроме текста.
Размер: 838 слов.
Предупреждения: Фишер странный, Имс странный, текст странный, и не вычитан.
От автора: заказ для Таис Афинской.
читать
Если я во что и верю, так это в то, что бог придумал марихуану для негров, чтобы их наркоманские танцы у гигантских костров опьяняли еще больше, еще сильнее, ну, знаете, дым в легких, в воздухе, гулкий барабанный ритм врывается в твои мысли, движения, захватывает, и есть только два выхода – застыть намертво, прилипнуть к колючей циновке, смотреть отрывисто на пляшущие языки огня, на это чертово пламя, которое тянет свои жаркие пальцы к небу, кружащихся в бешенной пляске вокруг костра чернокожих пигмеев, цветные полоски на лицах, глаза выпученные, и все это пропускать через себя, пам, сноп искр взвивается к небу, пам, тяжелая черная ладонь бьет плашмя по барабану, пам, мальчишка-негр отталкивается от земли, поджимая босые ноги, пам, пам, пам, все новые ритмы вплетаются в эту дикую мелодию, сердце бьется где-то под ключицами, дым от костра заставляет глаза слезиться, но это нихрена не беспокоит, потому что ты – здесь, потому что ты – часть этого долбанного сумасшедшего танца, пусть и лежишь, развалившись на соломенной циновке, делая очередную затяжку.
А еще можно самому вскочить на ноги и присоединиться к беснующимся неграм, полностью отдаваясь музыке, но белые редко так делают – это не их праздник, не их ритмы, а мне вполне хватает танцевать глазами.
Выцеплять детали – не цельными образами, по старой привычке – а под этой волшебной травой даже самые отвратительные вещи кажутся иными, отблески огня на мокром от пота лице сидящего в полуметре от меня жирного негра, причудливо извивающиеся клубы дыма, скалящаяся с неба луна, темные силуэты, беснующиеся вокруг костра.
Взгляд цепляется за бледное пятно – узкие запястья, волосы встрепанные, темные, белый, а скачет не хуже негров, спину прогибает, плечи ходуном ходят, пам, широкие ладони взмывают к небу, пам, босыми ногами по черной земле, пам, оборачивается через плечо, узкие скулы, впалые щеки, блядская ухмылка на пол-лица, пам, пам, пам.
Ловушка захлопнулась.
-Можно присоединиться? – белая футболка, закатанные до колена черные джинсы, твою мать, малыш Роберт, твою мать, только ужимки все те же, глаза смеются, губы растянуты в дружелюбной улыбке.
И ответа не дожидается – привык, паскуда, к власти, что не перечит никто – садится рядом, мой угрюмый взгляд игнорируя, ноги скрестив по-турецки.
-Мы знакомы? – если ты думаешь, парень, что меня можно застать врасплох, то слишком ошибаешься, даже сейчас, под травой, я еще способен скрывать свои эмоции. И сейчас – нападение. Открытая неприязнь. И если у тебя нет козыря в кармане, то это прокатит.
-Мистер Имс. – пам. Козырь есть. Опять ухмыляется, только теперь уже жестко. – Давайте обойдемся без этого фарса?
-Не понимаю, о чем вы.
-Разве? – удивляется Фишер и добавляет с искренней – почти – озабоченностью. - О, я могу напомнить. Мы с вами летели одним самолетом, два года назад, рейс Лос-Анджелес-Сидней.
-Не припоминаю.
-И внедрение?
Хлоп. Все карты раскрыты, ставки сделаны, ставок больше нет.
-К делу.
-Ладно. – говорит Фишер. Взгляд у него непривычный, зрачки расширены, перекрывают льдисто-серую радужку. Тон у него становится сухой, безличный. – Идея. Вы поместили мне в голову идею, мистер Имс. Я должен был развалить корпорацию отца и со временем окончательно свихнуться, верно?
-Отчасти.
-Только вот ни черта у вас не вышло. – а улыбка – настоящая – у него дерганная, нервная. – Браунинг догадался, что со мной не все в порядке. Нанял извлекателей. Им даже не пришлось лезть в мое подсознание – хватило и слухов. Внедре-ение. Слишком громкое дело, чтобы у вас получилось его замять. Дальнейшее было несложным. У меня много связей, хотя за вами, мистер Имс, мне пришлось здорово побегать.
-И зачем же вы, мистер Фишер, за мной бегали?
-Идея, мистер Имс. Чертова идея. Слишком глубоко, не достать. – а еще глаза у него, как у сумасшедшего. И пальцы. Постоянно дергаются. Маскировка ни к черту. – Так что надо с этой идеей уживаться. Налаживать свой бизнес. Знаете, что я думаю, мистер Имс? Нечестно, что такую удивительную машину используют легально только военные. У меня есть связи и деньги. Не хватает только извлекателей.
-Наймите тех, кто растрепал вам о внедрении.
-Мне не нужны любые. Мне нужны лучшие.
-А почему я должен согласиться?
Фишер смотрит как-то странно, поджав губы.
-Как вы сюда попали?
Пам. Рука ныряет в карман и нащупывает фишку. Слишком гладкая, ни единой царапины. Сукин сын!
Пистолет. Надо сваливать отсюда, пока этот сученок не натравил на него свое подсознание.
-Не торопитесь, мистер Имс. Вы под снотворным. Очень мощным снотворным.
-Херов ублюдок!
-Всего лишь бизнесмен.
-Отлично. Черт возьми. Условия?
-Я буду ходить в сны вместе с вами.
-Твою мать, малыш, это не увеселительные прогулки, и нам не нужны туристы.
-Я не идиот, мистер Имс. И не слабак. И вы это знаете лучше, чем кто-либо другой.
Я знаю. Я разобрал тебя по косточкам, изучил твою блядскую натуру, видел, что творится в твоем долбанном подсознании, до последнего уровня.
-Хорошо. Хорошо, черт бы тебя побрал.
И пусть это сон, но пламя в глазах Фишера, бешенные ритмы и чертово уважение – нашел, перехитрил, смирился с идеей – реальнее бездушных нью-йоркских небоскребов и всех улыбок Америки.
А еще Фишера трясет мелкой дрожью, пам, я протягиваю ему самокрутку, он быстро, неумело затягивается, кашляет, пам, взгляд еще бешеней, длинные пальцы пляшут по соломе, пам, пялится на мои плечи, уголки губ дергаются в подобии улыбки, я ухмыляюсь в ответ, в воздухе крутятся клубы дыма, Фишер смеется хриплым, странным смехом, сначала тихо, а потом все громче.
Пам.
Пам.
Пам.
-
-
21.08.2010 в 15:57-
-
22.08.2010 в 01:31-
-
22.08.2010 в 15:27-
-
23.08.2010 в 18:42-
-
23.08.2010 в 19:04Anuk-sama, принцесса_в_изгнании, Katrusia, спасибо))
-
-
03.09.2010 в 20:12